Minhas Palavras

Minha cabeça está afetada por palavras estranhas,

desconexas.

Extremamente afetada, extremamente confusa.

Extremamente palavras.

Após anos de escrita madura, calma, ponderada,

lenta e delicadamente pensada,

meu escritor insano foi acordado,

subitamente,

indefinidamente...

as palavras voam à minha volta,

meus personagens estão por todo lado,

como fantasmas, como realidades...

Balanço a cabeça, perco a direção,

escrevo no blog e dispenso a caneta,

pra não dizer mais uma vez que sangro nanquim...

mesmo porque minha caneta tinteiro quebrou...

ouço música alta, penso em palavras

e somente em palavras...

e são tantas que interminavelmente não consigo sair do meio delas.

Deixei me acordar este elo perdido,

talvez não pelo perdido,

mas por quem viesse acordar.

Veio.

Acordou.

E minha muralha de palavras se desmoronou

deixando-me vulnerável.

Intermináveis palavras, eternas e imortais.

Palavras sem fim contando histórias que não existem.

Infinitas palavras;

tudo o que tenho;

minhas palavras...

que parecem me mergulhar num poema sem fim

e não me deixam fazer mais nada...

minha poesia, fiel e leal...

Eu gostaria de ter quatro mãos para escrever um poema,

uma história,

ou uma coisa qualquer,

mas sempre encontro apenas duas,

as minhas,

recheadas às vezes de tempo,

de silêncio

e de mim mesmo.

Tudo despejado ao mesmo tempo, e muito rápido em minha cabeça

funde a minhas funções neurais,

mas enfim,

vou sobreviver?

Não. O que é eterno não precisa sobreviver a nada.

Quem não me conhece pensa que estou cheirado,

bem, talvez esteja.

Cheirando palavras, o único cheiro que nunca se vai.

De muralha desfeita e alma exposta

aguardo o momento em que tudo se reerguerá

lenta e silenciosamente,

como eu.

Mas desta vez não deixarei que adormeça

a loucura de minhas palavras.

Nasci escritor compulsivo,

fui criado a pedaços de revistas em quadrinhos

com histórias faltando pedaços...

Fui criado olhando apenas para mim

e descobrindo o meu infinito e indomável universo.

E como diria Drummond,

"Tenho apenas duas mãos e todo sentimento do mundo"

Já tenho as mãos meu colega...

Aos bons, que seja data a pureza;

aos loucos, a liberdade;

aos cruéis, a sabedoria;

aos covardes, a sorte;

aos heróis, o amor.

Aos poetas, já foram dadas as palavras,

e se não bastar,

que inventem mais.

As páginas rasgadas das revistas

alimentavam a minha mente,

os espaços vazios em meu coração

alimentam as minhas histórias...

E assim adormece o poeta,

revestido em um lençol de silêncios.