Oração ao teatro

Dai-me a presença do outro

porque o outro me importa e faz parte de mim.

Muda minha respiração para o lugar certo

para que as minhas palavras cheguem a todos.

Acerta minhas palavras em uma voz que não é minha,

mas fala através do universo.

À arte que tem a capacidade de me tirar de mim

e me fazer perceber que tudo é um,

peço um abraço pleno em verdade

e proteção contra a ignorância e o egoísmo.

Abra os meus olhos, transcenda minhas histórias,

torna-me arte

porque a arte há de nos salvar.

Me ensina a ser a melhor versão de mim

um contador de histórias e vidas

e que todos os meus sentimentos existam pela certeza de um mundo mais belo.

E todo o meu suor me leve por esse caminho

e todas as minhas palavras cantem a evolução que está por vir.

Mas você, teatro, já me dá tudo isso;

então só me resta um único pedido, aceita-me.

Porque eu e você somos um.

Elegia 41

Sentar sozinho em uma padaria

                                                e comer uma fatia de bolo...

talvez ler um livro, porque minhas palavras se perderam

então bebo as palavras de outros.

Ano 41, toda a razão desumana agora conhecida e experimentada.

Tenho um inimigo que dispara suas armas todos os dias

para que eu não me levante.

Tenho amigos,

mas nenhum deles sabe como eu me sinto.

Acordei no ano 41 e recebo várias mensagens

                                                               mas nenhum abraço.

A vida se tornou uma exibição de nadas

para que outros nadas vejam

e o vazio rasga as almas, ou o que resta delas.

Sentar sozinho, a solidão é a única companheira fiel.

Como um verso solitário

de palavras que já não encontro.

Como o silêncio dolorido

massacrado pelo ruído dos corações de pedra.

Sentado sozinho ao lado de palavras perdidas

que nunca serão ouvidas, pois só possuem forma

comemoro o ano 41

com o silêncio das minhas palavras apenas minhas.   

eu sou o futuro

O que me matou

me fez parar de escrever

não foi a doença da depressão ou ansiedade

não foi a pobreza o desprezo e medo do mundo

não foi meu coração ou minhas células

não foi a loucura dentro de mim

o que me matou

foi o presente e a certeza de estar nesse mundo

nessa sociedade

em que minhas palavras giravam num círculo infinito

infinitas mas se acabando em um fim que era o começo

e foram se apagando e sumindo da minha alma

que sumia com elas por ser parte delas

o que me matou

foi eu querer ser como os outros todos

acertado e seguro com dinheiro no bolso

não que eu não possa me acertar e assegurar ou ter dinheiro

mas o que mata é fazer do benefício ilusório o seu objetivo

porque aí a alma perece sem motivo

já que o mundo me faz acreditar que ganhei

só que perdi a mim mesmo e morri

o que me matou foi a ilusão de que a vida pode ser explicada

e que eu a explicaria

mas eu nem sabia o que falar pois a vida sumia de mim

e eu falava menos e repetia mais

e eu tinha todas as palavras e todas fugiam de mim

o que me matou foi esquecer-me de mim

eu sou o futuro e o passado

sou a insanidade do tempo quando se nega a passar

e com isso constrói a eternidade

eu sou as palavras ditas e não ditas

as conhecidas e desconhecidas

as lembradas e as apagadas da mente pequena

que crê na mentira de conhecer o mundo

através de um mundo que não existe

o que matou

esqueceu que sem tempo eu sou imortal

insano tempo da eternidade não explicada aos atemporais a você

insana mentira que nos abraça e faz crer na proteção

mas que suga nossas almas para se tornar ainda mais parecida

com nossos sonhos e desejos e os engana ditando o que nunca quisemos ser

o que me matou

se desfaz e volta a poesia cheia das palavras que nunca perdi

sem regra alguma e nada que pare a energia de vida

eu sou como o tempo e pertenço ao amanhã

porque o passado é história e o conto

e o hoje é feito de palavras e então eu tenho todos eles

que não irão se apagar em minhas mãos de poeta

o que não me matou tentou me matar

mas se esqueceu da poesia que não vem de lugar algum

e por isso está em tudo e nunca sucumbirá

à ilusão de um tempo perdido

e agora eu compreendo que estou em todo lugar e em todo momento

em mim e em cada um fora de mim

pois quanto mais longe mais dentro

eu sou o futuro e vou convidar você a ir comigo

onde o mundo não engana mais

e esse futuro nasceu escondido em seu coração

e é preciso acordar

não amanhã e sim agora

no tempo das minhas palavras

Alimentamos as flores do ódio com as gotas do nosso egoísmo,
quando pensamos que é só nosso o direito
e que temos todo o direito sobre tudo.

Somos fadados a destruir vidas e sentimentos e histórias
porque queremos ter tudo para nós...
E sós,  caminhamos nossa estrada egoísta
cheia de torturas , temores e ódio.

Elegemos o ódio.
Aplaudimos o ódio.
Machucamos quem nos ama...
Tudo por um prazer pequeno, uma vontade de ter tudo aos nossos pés .

Alimentamos um mundo vazio e doente
dentro de nós
quando aceitamos achar que podemos tudo...

eu sou o inverno

Eu sou o inverno

que faz crescer o fogo porque o frio corta a alma

e acende a loucura que o tempo jamais irá explicar.

Eu sou o gelo

que queima e paralisa e tira a dor e tira o medo do inferno

porque o fogo acelera e embrutece

todo esse fogo dentro de mim

que me torna de gelo por fora

de gelo pra fora

me torna inverno, frio e ardente.

Eu tenho um inferno

feito de gelo e fogo e tempos perdidos e daqueles que me cercam e cerceiam,

me deixando sem onde ou quando ou como

me fervendo a alma e congelando os desejos mais profundos.

Eu sou a arte

que supera o inverno e o fogo e encontra o homem

além do tempo e dos tempos dos homens

e do momento de si mesmo.

Eu sou aquele que sabe o que é

porque é o que sabe.

Sou o frio que queima

o fogo que esfria

o tempo que para

a arte que cria e descria o mundo à minha volta.

Eu sou o tempo

que roubei de mim para ferver e congelar e me perder sem caminho.

Eu sou o que sou,

eu sou eu.

sombras do tempo

As palavras dilaceradas espalhadas como tempo perdido
me falam das mesmas estradas seguidas nas aventuras confusas
de uma mente que mente quando o tempo para
porque só fala a verdade diante do espelho, vendo os olhos do eu.

A força que dói nos caminhos pequenos,
voltados aos lados de uma história retorcida em mundos pequenos
mundos pequenos e homens grandes repletos de ser
repletos de amor e ventura.

Somos parte de um todo confuso e sem tempo,
somos parte de palavras mais belas que nossos sentimentos,
somos parte de partes pequenas de dentro de nós.

Há tudo entre nós,
e o universo se abre quando os olhos se tocam,
quando as mãos se misturam.

Escrever é preciso, respirar talvez

é que preciso do ar para deixar as palavras virem, talvez.

Esperar que a vida se preencha de felicidade é um dom,

ou uma mágoa confusa esquecida em meio aos atributos da vida.

Amar é uma forma de dizer que o tempo não é cruel,

mesmo que as palavras de amor rasguem as palavras escritas

e façam despedaçar as certezas perdidas

na linha do tempo que nos guia ao infinito dentro de nós.

Escrever é preciso, pois é tudo o que tenho de infalível

e de mãos dadas às minhas palavras

rabisco as minhas verdades ao som de um velho teclado de computador.

Escrever é preciso, é um risco que rabisco em meus sonhos,

pois sonhar é um abraço encantado que fazemos com a ilusão

de que a vida pode ser vivida e não escrita.