Um dia

Tudo vem um dia

ou vai

toda certeza é só um pedaço de coisa que vai se acabar.

A certeza é nossa mentira de que sabemos algo,

porque nada nunca nos é dito,

mas a tudo tentamos compreender,

ainda que embalados na mentira da incompreensão.

 

Se vai passar?

Sim, vai

nada é capaz de durar para sempre.

Se vai acontecer?

Não há resposta

pois tudo se alinha de forma desalinhada ao acaso da existência

que por si só não existe,

apenas acontece em nossa percepção.

 

E o que tememos?

Tememos ser menores que o pedaço de coisa

e por isso tanta angústia,

porque somos

tanto somos que vagamos sobre esses pedaços

sem poder gerir a sua direção.

 

E o que há de belo?

A liberdade de só existirmos porque acreditamos que existimos.

Quando o tempo grita: olá...

Teorizamos tantas respostas e verdades sobre o tempo que nos esquecemos

que um dia ele vai chegar e dizer: oi, vim levar o que é meu.

Memórias e histórias podem até se eternizar,

acho que minhas palavras talvez fiquem por muito tempo depois de mim,

o meu teatro sutil (ainda nascendo) vai atravessar eras.

E eu os fiz mesmo para isto. Sempre quis ser maior que o tempo que me foi dado

 

Mas o tempo não é meu, talvez eu seja dele.

Não sei ao certo...

Ele sempre flertou com as minhas palavras

ou elas com ele

nunca saberei dizer...

mas agora ele teima em acenar de diversas direções...

e nessas direções existem pessoas

 

A palavra eternidade nos ensinou a almejar pelo que não acaba,

mas esqueceu de nos dizer que tudo se transforma,

mesmo o que é para sempre, muda,

e quando muda, tudo pode abraçar o convite do tempo

e ir a um outro tempo, desconhecido por nós

 

Quando o tempo diz olá

sabemos que a vida é eterna por ser passageira.

Tudo o que surge e se vai, constrói o infinito

de um tempo finito que nos torna eternos

 

Uma única palavra

um único ensinamento

podem se transformar numa eternidade inesquecível.

A força do tempo adormece as nossas almas

que adormecidas

esquecem de abraçar a dor

que rola sobre nós

até que nos acostumemos a ela

 

Vou responder a você tempo

com palavras infinitas,

pelo menos até que você me abrace, ou, quem sabe,

mesmo depois do seu abraço.

Vou responder a você tempo

com histórias, palavras e ideias imortais

que se você tocar,

só se tornarão maiores e mais infinitas

 

Eis que chega o tempo do tempo ser tempo

maior do que eu

menor do que as minhas palavras...

Um ano de solidão

 Minha voz está fraca, não é mais uma voz a ser ouvida de longe.

Meus passos estão cada dia menores e menos me levam a algum lugar.

Meu coração bate mais rápido, não de euforia, mas desconforto.

Minha mente está acelerada demais, não de inteligência, mas de remorso...

 

Desertos não são feitos de areia, são feitos de pedra de vários andares

onde estranhos nunca se conhecerão.

Desertos são feitos por corações que partem e não sabem voltar.

Desertos nos ensinam que a morte não é escuridão.

 

Todo homem que foge tem as memórias maiores do que seu caminho

e sua vida se torna lama seca que esvai com o vento

deixando sujeira nos lábios, secura na boca e vazio seu coração;

 

não há muitas palavras para se dizer nem muitas canções para se cantar,

não pretendo dar à poesia a responsabilidade de curar-me

eu quis seguir a trilha do deserto e agora me resta ser carcaça na areia...

a onda volta ao oceano

 Estou aqui, sentado em minha pequena varanda, no chão,

ainda sem móveis

atrás da cortina marrom que disseram ser a pior escolha para a minha sala.

Aguardei o sol se pôr no dia de hoje em que é homenageado o teatro

Eu quis esperar o fim do dia

porque sem o fim o dia seguinte nunca se iniciaria.

Eu sou como uma onda que por muito tempo pensou ser o movimento,

sem compreender que era apenas parte inseparável do oceano

com medo de me misturar a todas as águas e não ser nada.

Mas a onda volta ao oceano quando o movimento atinge o seu destino

e tudo se torna uma coisa só.

 

Então me sento aqui,

preocupado por estar praticamente sem dinheiro para os próximos meses

afinal trabalhar com teatro não é um caminho endinheirado

mas ainda assim tudo que fiz e farei é: teatro.

Escrevi, encenei, dirigi, ensinei e encontrei caminhos

e nunca pararei de trilhá-los porque meus pés não sabem ser de outra forma.

Eu vim da arte e um dia voltarei a ela.

O teatro fez de mim o que eu sou.

 

Ao pensar no que ia escrever eu quis, por um momento, que ficasse incrível...

Eu sempre me esqueço de que isso não é preciso,

eu vivi uma vida incrível ao lado de pessoas incríveis;

amigos, amor, aprendizes, professores, perguntas que eu não podia responder e mudavam a minha vida, abraços de um universo inteiro.

Eu não preciso da grandeza,

eu tenho todas as pessoas que passaram em minha vida

e só posso ver tudo isso agora porque

faço teatro. E ele me ensinou a enxergar.

 

Já é possível compreender que sou movimento

e que o oceano é feito de tudo que existe

inclusive de mim.

E como oceano eu posso ser tudo ou qualquer um

sem medo de perder a minha história

porque eu só tenho uma história se ela for a história de todos...

e essa minha filosofia se parece tanto com

teatro

 

A todos que um dia tentaram ser outro,

não precisa, sendo você todo o outro existe em sua essência.

 

Vamos deixar a onda quebrar na praia e se fundir

com o oceano do qual ela nunca deixou de fazer parte

porque somos arte

porque somos gente de teatro...

 Se eu fosse o mundo, ou a vida

eu diria a você

se apaixone, o tempo todo, por tudo

já que a vida que existe talvez seja uma

num mundo que talvez seja o único.

 

Mas se eu fosse o tempo eu diria

agora

porque basta ao seu coração bater mais uma vez

para que o sentimento exista

e todo ele será seu

porque nasceu aí

e espero que sem motivo algum

só porque gosta de nascer...

 

Se eu fosse uma história

eu me abraçaria ao seu sorriso

e esperaria que você me contasse

não com palavras

mas com a bela música da sua paixão

porque as histórias que amamos

aquecem a alma que talvez exista

e nos contam que estamos vivos.

 

Mas eu sou escritor e tudo o que posso dizer

é que se apaixonar pela vida é viver

mesmo que as pessoas do mundo desviem seus olhos

viva

apaixone-se por cada motivo que te leva a sorrir

porque a vida, a grande vida

acontece aí dentro...

você que se foi

 você que se foi

depressa demais para eu entender sua ida

e deixou uma porta que não consigo fechar

e um peito aberto que não se reconhece

 

você que se foi porque eu não era um bom lugar a ficar

me deixou ficar nesse lugar de onde não posso sair

e seu vazio se tornou uma bola grande demais para o meu peito

e a respiro todos os dias

o tempo todo

no lugar do ar

 

você que se foi

e deixou sua violência rachar os planos da vida

e toda vida se perdeu no abismo

e tudo parece infinitamente sem vida

 

e agora o tempo é fraco demais para passar

então quem passa sou eu

com bilhetes colados na parede tentando manter viva a alma de escritor

as tentativas infinitas de respirar o ar que não entra

a batalha por superar as loucuras da mente, perdida todos os dias

 

você se foi e me deixou para a solidão que me abraça

e eu não posso mais sair

e eu não posso voltar porque nunca fui

porque a terra ainda continua rachada e fragmentada

porque o ar não me quer mais

as palavras se tornaram distantes

a vida ganhou um cheiro de ilusão

 

você se foi

e isso é tudo o que existe agora

palavra alguma poderá mudar essa verdade

muito menos eu

que fui pequeno demais e isso fez você ir

e ainda sou o mesmo

minúsculo

e agora com mais medo

tristeza e solidão

O Silêncio das mãos

Há momentos em que a poesia se senta em silêncio

ao lado do poeta

é quando a poesia se cala

as nuvens chegam e esfriam o dia

as palavras se tornam transparentes, 

sutis momentos da alma que se cura

ou sobrevive

ou apenas está lá, consigo mesma

solitária, individual, silenciosa

diante de um mundo onde o lugar dos homens de verso

não foi reservado e fica ocupado

ainda que por lugares vazios.

O dia branco, enfeitado pelas nuvens que descem

acompanha o silêncio das mãos imóveis

que não poderão fazer-te poemas para sempre

porque a poesia é como o vento que flui, refresca e vai

e há os que seguem ao lado da brisa, 

e há os que se guardam em caixas por temer o vento

e o desejam

e o convidam

mas não deixam entrar.

O poeta calado ainda respira poesia

e seu vento silencioso

pulsa dentro do peito a cada respiração 

porque a poesia não abandona

ela respira ao lado dos que não têm lugar reservado

no mundo das caixas de esconderijo e certeza sã. 

Ah se todos falassem demais como os poetas

que o fazem mesmo estando em silêncio.

Ah se olhar o caminho fosse tão eterno como o trilhar, 

como é aos poetas

que sem medo de existir existem em sentimentos e poesia.

Ah se seus olhos pudessem ver a beleza que tem o aroma da vida simples

que dá as mãos aos sonhos e simplesmente vai

rumo ao vento

rumo sorriso

 sorri

ainda que em poesia.

Quando o poeta se senta calado

com poesia ao seu lado

o tempo para

e se rende as seus versos pequenos

de alma infinita.