Não sou só.

Sou só

palavras

e por isto sou maior do que tudo e todos

e não caibo em lugar algum

e sempre preciso sair

até dos corações

não tenho fé

tenho apenas verdade

não tenho medo

apenas sei por onde ir

não temo os meus desejos

sou pleno em lealdade

não tenho orgulho em demasia

tenho coragem

não preciso de guias

sou a fonte do meu conhecimento

sou tudo

em tudo

com tudo

por tudo

e por isto o mundo e os homens do mundo são pequenos

homens de grande fé

e pouco conhecimento

e nenhuma verdade

e não recebo mensagens

sou as palavras

e não abandono

sou todos

o tempo todo

em um tempo que não existe

e por isso me deixam só

porque sou só

o único conhecedor da imortalidade

em um mundo de homens que buscam um amor imortal

desde que não pese para carregar

imortais não sentem peso

amor não pesa

ou melhor,

pesa nos ombros egoístas que acreditam

na existência de um eu individual

e querem estar só consigo,

por medo de transcender à luz

sou só

luz que não ilumina

porque não preciso me mostrar

e falo  única verdade

e se sou o estranho

não é porque sou estranho

é porque todos os outros são cegos

e se amo

você não entenderá

por isso amo só amo e mais nada

e essa é a palavra mais mal entendida dessa gente

que busca no que acreditar

e teme seu corpo

e teme o corpo do outro

e teme o vento

e teme compartilhar

e teme renunciar a si mesmo em favor do outro

não renunciar se sentindo bem

mas apagando os próprios sentimentos e desejos para purificar a alma

se é que terão alma um dia

pobres

pequenos

crédulos

egoístas e mentirosos

que criam o deus

para clamar para si

querem ter a sua vida

como se a vida fosse de alguém

doentes da verdade

cegos de olhos arregalados por pavor

pequenos

menores que as minhas palavras

não sou só

sou tudo

e tudo não serve para os homens comuns

fique só

sem nenhuma palavra depois

e encha o buraco com mentiras

fique só

sem nenhuma verdade

e acredite na voz do além ou do céu ou de qualquer lugar

fique só

seja só

ame só

sem nenhuma palavra depois

queira tempo

peça tempo

e se vá

vá esperar o tempo se escravizar e te responder

porque eu sou o tempo

e o tempo é tudo ao mesmo tempo que não existe

por isso somos eternos

somos só

tudo o que já existiu

sou eu. 

O Homem que não Canta

O homem que não canta

tenta inventar músicas para acalentarem seus ouvidos.

tenta aprender a tocar instrumentos musicais

para isso o ajudar a cantar,

mas a voz agarra e tudo fica um horror.

O homem que não canta

gosta música e musicais,

gosta de sons, sabe ouvir bem,

principalmente quando ele canta mal.

O homem que não canta

não tem o direito de amar,

não porque não canta,

não porque seja mal,

na verdade,

ele não sabe o motivo.

Ele até tentou cantar, mas não consegue.

O homem que não canta

fala de amor e sabe que ele liberta as almas do medo,

mesmo que a sua estema presa e amedrontada,

ainda assim ele não se cala,

pois calar não traria a paz, apenas a afastaria,

o homem que não canta não serve para cantar,

e talvez não sirva para muita coisa,

ou para muitas pessoas,

mas serve para seus bichos de pelúcia

que têm mais vida que muita vida à sua volta.

O homem que não canta

não canta e está só.

Pensando tentando não pensar,

não cantando e não mais tentando cantar...

porque ele é o homem que não canta

e se não canta

não canta.

O homem que não canta

não canta

só escreve

Nunca passei de um filho da solidão que eu prego não existir,

dentro de mim há um peito cravado das palavras que escrevo

me dizendo que o tempo passa despercebido por mim

sem me levar, e também sem me deixar parado.

Conheço a função das lágrimas, conheço a função das mãos,

e apenas desconheço como controlar as mãos que escrevem palavras,

pois desconheço o sabor das lágrimas no rosto,

embalado pelo calor do frio que roça a minha pele quando estou aqui.

Me sobra tempo, me sobram histórias, me sobra poesia

pra dizer que não sei levar tudo onde eu quero que vá,

porque desconheço o caminho e caminho só.

Me abstenho da forma, digito um soneto padrão;

porque assim posso me perder dentro da minha verdade

e ainda dizer, a arte não deve ser alimentada só de solidão.

E se passa

Quando o sol brilhar

contemple a noite que chega com suas vozes intensas,

ria das estrelas e veja os mundos que ainda não conhece;

porque o se passa é o caminho que somos incapazes de conhecer.

Quando a fé tirar os seus companheiros,

até mesmo os mais leais

entenda que eles só queriam ouvir a voz da divina palavra

vinda do que eles não viram e fizeram força para acreditar,

afinal a verdade deve ser una e não pode pertencer ao simples humano em corpo,

deve pertencer àquele que fala com retórica sem chegar a nenhum lugar,

pela boca de ninguém,

porque o tolo que busca a elevação não se torna ninguém.

Quando o medo for o combustível e a incapacidade formar seus seguidores,

siga sozinho porque a escuridão da noite que brilha

ama os solitários e dá a eles o poder da criação.

E suas mãos escrevem

o que as palavras esqueceram em você.

E quando os deuses, os grandes guias

se aproximarem de você,

não duvide, ria da fraqueza de suas almas que se acham escutadoras da palavra do deus

e levam consigo mentes pobres, corpos escondidos e almas doentes,

e que bom que são doentes, porque assim eles têm a quem tentar curar.

E quando o dia chegar,

lembre-se da noite

e saiba que ela não abandona os verdadeiros humanos,

os que sabem que se todos somos um,

não há guias, ou falas transmitidas através da matéria,

ou santos, ou milagres, ou deuses, ou demônios,

ou do que você quiser chamar aquele em quem acredita.

Se somos um eu posso tudo, sem que ninguém me diga.

Mas os doentes não têm coragem de olhar para a verdade

e sim, existe uma verdade,

ela não está diluída, um pedacinho em cada roda religiosa.

Ela existe e rodas ou templos decidem apenas sua pobre forma de não olhar par ela.

Que são muito parecidas, apenas disfarçadas de discursos com cores diferentes.

Então,

é preciso que fiquem doentes para que os seus líderes acalantem os seus corações,

para que os amem e os sigam,

como ovelhas guiadas por um pastor,

um salvador,

sem o qual você, pobre e pequeno ser sem identidade,

estaria perdido nos seus pensamentos e traumas,

sem que eles fossem inconscientemente tratados e isto mudasse você,

sem que perceba;

graças ao divino guru a quem você tem certeza, sempre teve é o que acredita,

estava destinado a encontrar.

Aquele que algo dentro de você faz saber e acreditar que é o seu caminho.

O mesmo algo que faz doente.

É. Seu algo é mesmo confiável. Claro que deve confiar na intuição de alguém

incapaz de cuidar da sua cabeça sozinho,

alguém incapaz de acreditar em si mesmo,

alguém incapaz de tornar verdade a sua força interior,

alguém incapaz de controlar seus pensamentos,

alguém incapaz de saber se é guiado por outro ou não,

alguém incapaz de enfrentar seus fantasmas,

alguém incapaz de desobedecer qualquer ordem,

alguém incapaz de acreditar em si mesmo e em sua grandeza,

alguém incapaz de se olhar e confiar;

mas, quando encontrar seu templo e seu guru, terá uma certeza feroz e os defenderá

mesmo que isto custe a vida de outros.

Porque você é incapaz de tudo,

menos de duvidar do discurso desencaminhado do ser intangível.

Quando a noite chegar.

Eu não serei cego.

Eu não serei o seu guia.

Eu irei.

Porque não sou incapaz,

não tenho líder,

não tenho círculo ou templo,

não aprendi uma forma de não ver da verdade.

E quando você não puder mais me entender,

perderá a minha criação,

que é tangível e esteve o tempo todo depositada sobre suas mãos

para buscar a fé na criação guiada pelo divino fluido ou tão superior que te mantém longe.

Ou mantém como marionete incapaz.

E se passa,

é, o tempo passa

e deixa preso ao tempo quem não quis ver o que ele é,

é tangível,

tem sabor, cor, cheiro, gosto, corpo...

E se passa,

é, a arte passa e acaba quando a tememos.

E tem mesmo que passar

e levar com ela só os capazes,

pois só eles podem entender e transformar a criação.

E criação não é distante de nós,

você mora dentro dela, pisa sobre ela, e se alimenta dela,

e adoece fugindo dela.

E se passo,

sim, eu passo

porque vou,

criar é ir, conhecer caminhos,

com medo ou coragem, mas sempre ir

como o tempo, que de tanto ir,

tornou-se tudo.

mala vazia

Não tenho cidade
não tenho memórias
não tenho rastros deixados
não tenho história construída;
apenas histórias contadas e
palavras que são levadas pra longe
dentro do esquecimento de cada um.

Não há um caminho a ser seguido,
uma memória a ser guardada,
tudo o que sempre me restou
posso carregar numa bolsa
e o destino
é tão ingênuo
que pensa poder me guiar.
Não sou guiado por nada
pois de nada
se constrói meu mundo.

Me resta apenas ir.
Ir e não deixar que as palavras fiquem
em um mundo que nunca se atreveu
a olhar para elas
nem mesmo para maltratar.
É hora de ir para o infinito,
porque o tempo perdido
em meio aos ninguém
é perdido da eternidade.

Com a mala pequena,
vazia de memórias e  pessoas
poderei livremente
caminhar sobre as palavras...

A verdade é que não da pra ser forte diante do espelho de mágoas

escurecido pelo metal frio que compõe as nossas almas.

A verdade é que preferimos cerrar nossas bocas e não sentir

o cheiro das imagens perdidas diante de nossos olhos

embaçados por tantos gritos sem qualquer sentido ou destino.

A verdade é endurecedora de palavras e reconta sentidos

porque os sentidos sempre foram perdidos

na busca por ilusórias menções de quem somos.

Somos parte de uma verdade mais lenta

que corre pelos cantos escuros buscando uma saída

de dentro do medo e do silêncio mortal de nossas

atitudes sem perspectiva de paz.

De verdade somos feitos para buscar um caminho

rumo à eternidade

e com isto entender o tempo que passa discreto

como o ar que se recolhe em nossos pulmões a cada segundo.

Mas na verdade,

não sabemos nada a respeito de quem somos,

do que fomos e para onde iremos.

E caminhamos cegos em meio a tantos espelhos

que exibem nossos rostos e então

manchamos nossos olhos e nossas verdades

para turvar nossos olhares e compramos

apenas o desejo inútil de seguir o fluxo

de um sistema falido.

E a verdade,

fica escondida nas sombras aguardando um olhar de luz.

O Sonho

Um dia um menino sonhou que seria

por algum motivo desconhecido ou nunca revelado,

aquele de que todos já haviam falado

o mais feliz do mundo.

Por um tempo o menino desacreditou das lendas contadas

e esperou que a tormenta chegasse

para enfrentar as batalhas terríveis;

ele sabia que as enfrentaria sozinho e começou

a buscar os desafios e jamais parou,

porque seu destino brilhava em seus desejos.

O menino precisava aprender,

sonhar não bastava. Era preciso mais, era preciso sabedoria.

Ele então sonhou e construiu seu caminho

em meio a seres venenosos que tentavam inanimar suas verdades;

verdades que se construíram palavra a palavra.

E o menino não era mais um menino, era um homem.

E o homem passou a sonhar que seria

o mais inteligente de todos,

sem dúvidas, sem mentiras, sem medos ou assombrações.

Caminhou por caminhos difíceis,

enfrentou inimigos desonrados,

consertou as dores dos que estavam perdidos.

Fez crescer sua alma e toda sua verdade construída.

Era um artista,

artista da palavra,

da dramaturgia...

o sonho de menino nunca se foi.

E então um dia ele viu um sorriso

se aproximou do sorriso

o sorriso telefonou

ele conversou com o sorriso

o sorriso se aproximou

sorriu ainda mais

sorriu de novo

e o menino se encontrou apaixonado

então o sorriso deu as mãos ao menino

que neste dia sabia

que a felicidade existia

e começou a escrever a história mais linda de todas

a história de amor que não tinha mentiras

um sonho que se materializava em

palavras

sorrisos

e eternidade.

Um sonho chamado...

Feliz aniversário meu amor...

A festa já começou.